Приглашаю всех на свой форум - http://talkhouse.ucoz.ru/
Провожу набор модераторов!

- Зачем? Чтобы снова ощущать? Ты заставляешь меня вспомнить о чувствах, а кроме боли, нет ничего. Боль - это мое второе имя. Она повсюду во мне. Как третья спираль ДНК. Она здесь (Стрекоза прижала руку гнома к сердцу), и здесь (положила его ладонь себе на лоб) …
Ее рыжие волосы блеснули в луче усыпающего солнца, она взяла прядь, вырвала пару волосин и протянула гному:
- … и даже здесь…
Пододвинулась к краю крыши и спрыгнула вниз. Гном испугался… высота была не малой… но ей просто захотелось полетать какую-то долю секунды.
- Не бойся, гном, смерть – это слишком просто.
Стрекоза и семь гномов. Глава 16.

Гном молчал. Он не мог понять своим мелким лесным мозгом того, что услышал. Он не знал ни боли, ни любви. И поэтому не знал, что не бывает одного без другого. Он боялся, что когда-нибудь Стрекоза уйдет от них, но в тоже время хотел, чтобы это случилось… для нее.
- Стрекоза, вдруг, если бы ты не ушла или сейчас вернулась, нашла бы свою счастливую любовь?
- Вдруг только гномы появляются…
- И ты никогда не хотела вернуться?

- Стрекоза, что такое любовь?
- Зачем тебе это, гном?
- Гномы не умеют любить… я бы хотел уметь…
- Ты не знаешь, каким счастьем обладаешь. Я ненавижу любовь. За то, что она есть в жизни. И чтобы от нее избавится, нужно избавиться от жизни. И даже мало просто сломаться и закрыть дверь в свой мир. Она сильнее этого, она просачивается через поры в коже и заполняет собой тело, не оставляя места здравому смыслу. Она берется ниоткуда и никуда больше не девается. Она трансформируется, как грипп, обходя все системы защиты и виды антибиотиков. И с каждым своим воплощением приносит еще больше боли, выжигая все внутри, чтобы десять лет там ничего не росло. А потом возвращается слабым салатовым заростком. И тот питается надеждами, которым не суждено осуществиться никогда. И ХУЖЕ ЛЮБВИ МОГУТ БЫТЬ ТОЛЬКО ЭТИ НАДЕЖДЫ.

Мир - цирк, и люди в нем клоуны.

Мою кровь пьёт LSD под дикий рев Менсона. Да, я люблю этого урода, потому что он первый кто подумал ввести тесты на интеллект со смертельным исходом. Кто не прошел – уничтожен. Тогда не станет по-животному довольных лиц на обложках глянцевых библий. Тогда может быть и я найду свою гавань…
И хуже тоски могут быть только эти надежды...
Бля… Лучше бы мне не вылазить из своего леса…
тогда бы не было тебя и этих безудержных мечтаний…и черных потоков соли на пухлых щеках, не дающих мне уснуть по ночам и убивающих во мне суку.
Знаешь, я почти наизусть выучила Mein Kampf, но никогда не смогу подобрать слова так, чтобы выразить всю ту боль, что сидит у меня внутри…
Devil, don’t cry. I’ll cry for you.

Я ищу приют в квартале убогих. Их помыслы иглами чужой радости впиваются в мое тело, стирая то, что когда-то называлось личностью.
Но душу нельзя заткнуть – и это порок, подсматривать в замочную скважину за теми, кто может.
Может быть не такими, как все. Чей рот заполнен рифмами силы, я стремлюсь не к веселым визгам Pakito. Ведь если ты способен мыслить, то не можешь быть счастлив, видя окружающее дерьмо.

Я плохая актриса…мой театр – моя жизнь, тупое существование.
Мне дают только вторые роли,
я играю шлюх и провинциалок. В чертовом лесу.
Я засыпаю под собственный вой, теряя остатки тела. Просыпаясь, снова хочу уснуть. И даже небо и втыкающиеся в него рельсы не смогут остановить это.
Я родилась, чтобы летать, но моя голова слишком тяжела от мыслей о несуществующем рае.
В котором нет места таким, как я - тупым и мелким бездарностям.

Живем так, будто никогда не умрем и умираем, как будто никогда не жили...